porque yo me desierto y tú me lluvias
porque me océano y me balsas
porque me otoño y tú me hojas
porque me sótano y me alas
por eso yo te músico y me músicas
por eso yo te potro y tú me frutas
y yo te marinero y me tabernas
y yo te remolino y me lagunas
por eso yo te circo y tú me infancias
por eso te amarillo y me amarillas
y te barco y me arenas
y te astro y me noches
y te buzo y me perlas
y te campo y me flores
por eso yo te viento y tú me crines
por eso te crepúsculo y me auroras
por eso yo te cielo y tú me golondrinas

Por eso - Pedro Mairal

Foto: La fuente de los candados - Veroka

[según la costumbre si uno deja un candado en la fuente con las iniciales de su pareja, eso significa que están destinados a regresar a Montevideo y permaneceran unidos por siempre]

Un ojo.

Una mirada.

Una foto blanco y negro.

Pedacitos de cuerpos y de cielo. Luces y sombras.

Foco y fuera de foco.

Una mano roza una mejilla húmeda. Los pelos al viento. Palabras al aire.

Espuma de mar y un beso con ritmo desparejo, descoordinado y nervioso.

Un perro duerme la siesta bajo la luna, ajeno. Y las lucecitas intermitentes de los barcos en el horizonte marcan el ritmo de la escena.

Un dedo de pecho estrujado, tímido toca otro dedo.

Las olas van y vienen.

La ciudad está vacía o tal vez no exista más que esa polaroid.

Las gaviotas en la noche sobrevuelan el agua.

Olas y gaviotas.

Se aceleran los latidos al ritmo de las luces. Respiran tan hondo que pueden escuchar como el aire del otro entra, llena el pecho y sale. Profundo. Contenido.

Olas, gaviotas, lucecitas, latidos y el aliento hacen música al ritmo de la noche, íntima.

Uno de ellos cierra los ojos.

Y lo siente, es el momento del no te vayas.

Los abre.

Bocinas, autos, gente caminando. La ciudad está viva otra vez. Las olas y las luces descoordinadas.

Y ese otro no está ahí.

Falta el aire.

Una foto blanco y negro. 

Veroka

Nadie podrá matar aquel tiempo, nadie nunca podrá: ni siquiera nosotros. Digo: mientras estés, donde estés, o mientras esté yo.

Dice el almanaque que aquel tiempo, aquel tiempito, ya no es: pero esta noche mi cuerpo desnudo te está transpirando.

Ventana sobre una mujer (III) - E. Galeano

Foto: Veroka

 

Hoy estoy así, ¿sabés?

Con este remolino en la panza y esta nube entre los ojos.

Te pienso y te extraño.

Te pienso y me alegro que estés lejos.

Veroka

Los pies, los besadores de la tierra,

hacia la pierna el ángel del tobillo,

tibia ascensión de piel,

perfil de la penumbra

que sube por el muslo hacia la luna,

un territorio incierto,

un suave advenimiento

de cumbre de la mansa travesía,

luego la altura dócil,

reposada cadera del imperio,

maja dormida, venus sin espejo,

y un desbarrancamiento a la cintura,

un resbalar de luz hasta el olvido

para seguir subiendo

la hedónica ladera de la espalda,

torácica prisión, dorso del alma,

después la curva clara,

la música del hombro,

el cuello desvalido

y desde allí fluyendo caudalosa la oscura cabellera hasta la sombra. 

Texto: La mansa Travesía, de Pedro Mairal
Foto: Pies. V. Q.

...como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa, conmigo o contra mía...

Texto: Fragmento de Objetos Perdidos del Gran Cortazar

Foto: Cosas de la abuela - Veroka