Un ojo.

Una mirada.

Una foto blanco y negro.

Pedacitos de cuerpos y de cielo. Luces y sombras.

Foco y fuera de foco.

Una mano roza una mejilla húmeda. Los pelos al viento. Palabras al aire.

Espuma de mar y un beso con ritmo desparejo, descoordinado y nervioso.

Un perro duerme la siesta bajo la luna, ajeno. Y las lucecitas intermitentes de los barcos en el horizonte marcan el ritmo de la escena.

Un dedo de pecho estrujado, tímido toca otro dedo.

Las olas van y vienen.

La ciudad está vacía o tal vez no exista más que esa polaroid.

Las gaviotas en la noche sobrevuelan el agua.

Olas y gaviotas.

Se aceleran los latidos al ritmo de las luces. Respiran tan hondo que pueden escuchar como el aire del otro entra, llena el pecho y sale. Profundo. Contenido.

Olas, gaviotas, lucecitas, latidos y el aliento hacen música al ritmo de la noche, íntima.

Uno de ellos cierra los ojos.

Y lo siente, es el momento del no te vayas.

Los abre.

Bocinas, autos, gente caminando. La ciudad está viva otra vez. Las olas y las luces descoordinadas.

Y ese otro no está ahí.

Falta el aire.

Una foto blanco y negro. 

Veroka